Nos
hicimos de amor y barro, y con los años comenzaron las grietas.
La
libertad es un pañuelo en los ojos
y
un salto al vacío;
por
aquel entonces creí que llevaba tu nombre.
Los
hay quienes usan el pañuelo rodeando tus muñecas,
o
quienes besan para tragarse las palabras de otro por miedo a que las guarde.
El
amor es una mierda. Grítalo bien fuerte; núblame la vista.
Sabes-que
el
amor es ciego,
inconsciente,
dilatarse
las pupilas
Nos
hicieron de odio y arcilla.
De
moldes imperfectos
un
por qué
cons
tan
te
una
pregunta que no acab
un
bucle que te lleva al principio
donde
nos
hicimos de amor y barro, y con los d-años comenzaron las grietas
las
heridas
las
madrugadas
la
venda en los ojos
mi
sangre en tus manos
tu
sangre en mis venas
Usaron
la verdad para mentirnos
y
nos mentimos para evitar contarnos la verdad
que
dueles-y
te
hiero
Un
verso inacabado como protesta al inconformismo. Una protesta dividida para el
que crea que le falta algo. El color rojo. Aquel juego dónde terminé tirada en
un charco. Nunca he sido la más rápida. No dejes que te devoren los insectos, y
por último, libertad es nombre de mujer. Y no es el mío, pero tampoco el suyo.
Te odio.
ResponderEliminarSé que lo haces c:
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