El día que decidí ser canción, y escribirme.

Dos grandes cristaleras y una habitación entera iluminada, a día de hoy no recuerdo si era su pelo, o la primavera. Pero lo que sí recuerdo era verla a ella, el amor de mi vida haciendo sonar esas teclas mientras lloraba, y aunque quizá nunca llegue a entender la sincronización y la paz con esa melodía, yo entendía sus dedos danzando por el piano, entendía sus ojos y su sonrisa mojada por los mismos cada vez que interpretaba la banda sonora de su vida en mi salón. Y nunca fue una artista, y quizá no se sabía muchas piezas, pero hubiera pagado el mejor piano del mercado solo por ver su reflejo, y por sentir su paz, que a día de hoy es lo más puro y limpio que he podido sentir.

Y nunca le pregunté, porque no quiso decirme, y nunca me importó porque a día de hoy sé que me daba la vida cada vez que reunía a la orquesta, que cuando lloraba me amaba, y cuando reía la amaba yo. Y aunque fuéramos al revés, mi vida, como sacar de mi cabeza tu armonía, tu delicadeza y dulzura. Tus cabellos rojos y tus perfectos rizos que me enredan cuando suena, sin poder perderme un segundo, de principio a fin. Eres la ironía cuando escribo aparente a una mujer, si lo que mi cabeza escucha eres tú, canción que evito en mis días más negros, porque aunque seas mía y solo mía, me aterra que me veas del modo más endeble posible. Y perdona que no te elija cuando maldigo a los recuerdos por permanecer vivos, como parásitos, creciendo por fuera y matándome por dentro. Poesía, inspiración, ampliando mi mente y abriéndola, a soñar, impulsándome a cuando era niña y recordando lo difícil que se hacía caminar sin balancearse. Pero sé que eres tú cuando intento compartirte y solo veo, que de todos los amargos recuerdos de mi entrega, todos se ahogan y apareces tú, mostrándote única y efímera, tanta perfección que me hace pensar que todo son sueños, como la voz de mi conciencia diciéndome que ya está todo perdido. Eres erotismo y causas dolor, pero, por eso te tengo, porque no te defino, no lo intento porque es inútil, porque cada momento, cada pensamiento en voz alta, es imperfección para ti.